Mare

Mare Conosco il punto in cui non è più spiaggia, ma non è ancora mare, in pieno Agosto: linea ideale tra l'asciutto e l'acqua. Battigia ambrata di conchiglie e sassi, di sabbia fine e granchiolini bianchi, distesa lungo il margine d'azzurro. Il fuoco del tramonto già si tuffa nel blu profondo e spegne il proprio ardore, stemperando di rosa l'orizzonte. D'inverno pieno, il vento tumultuoso agita le onde e tempestosi flutti rumoreggianti irrompono sul lido. Tutto è travolto dalla spuma audace, che avvolge nel suo abbraccio e si ritira come una donna vinta dall'amore... Resta catrame e sassi, e stracci e tronchi bianchi come le ossa di un naufragio, con rami, braccia invano tese al cielo, ricerca di un soccorso mai arrivato. Mare d'inverno, solitario approdo, detriti e malinconici pensieri…